灶膛火堆里的火星烫在我手背的刺痛还没消退，我盯着老胡手里的青铜罗盘，喉结不自觉地滚动了一下。
“我叫李银锋。” 这句话脱口而出时，老胡举着罗盘的手顿了顿，叶小孤往灶里添柴的动作也停了，猎户屋的空气突然静得发闷，只有火苗舔着木柴的噼啪声在空旷里回荡。
老胡挠了挠头，把罗盘塞给我：“知道啊，你为什么这么说啊？你糊涂了啊？” 他眼神里的诧异藏不住，和叶小孤交换了个眼神。
我接过罗盘，断针边缘的 “祭” 字在阳光下看得更清，刻痕很深，不像是自然形成的，指尖划过的触感冰凉，和刚才梦里的青铜铃铛一模一样。
“不对劲。”
叶小孤突然开口，他蹲在灶前，手指在地面的灰尘里画着什么，“我们昨天下午才进的秦岭北麓，按脚程根本到不了这片猎户屋。”
他画的是简易地图，三个歪歪扭扭的圆点代表我们的路线，最后那个点被圈了起来，“这里的山势走向、植被分布，都和地图对不上。”
我心里猛地一沉，手背上的红痕又开始发痒。
确实，进山时明明记得要翻过三道梁，可实际上只过了两道就看见了这处废弃屋，当时只当是老胡带路熟，没往深处想。叶小孤用树枝戳着地面：“还有瘴气，秦岭的瘴气多在春夏之交的谷底，这时候的山腰不该有这么浓的磁石微粒。”
老胡的脸色也变了，他从背包里翻出地图铺在土炕上，手指点着某个位置：“而且我们根本没靠近我二大爷的坟，按计划应该往东南走，怎么会跑到西北方向的废弃屋？” 地图上的路线被他画得乱七八糟，最后那个箭头突兀地指向西北，像被什么东西硬生生掰弯了。
“塔克拉玛干那次也是这样。” 叶小孤的声音压得很低，他盯着灶膛里跳动的火苗，眼神里的凝重越来越深，“我们明明在原本的汉墓里，醒来却都出现在了塔克拉玛干沙漠。”
这句话像块冰锥扎进我后颈，冷汗瞬间浸透了衬衫。之前的沙漠经历突然清晰起来：同样的诡异位移，同样的诡异环境，现在想来，和这次的秦岭诡遇简直如出一辙。
“还有这个。” 叶小孤从口袋里掏出个东西，是片干枯的树叶，边缘带着锯齿，“秦岭北麓的落叶松叶子没这么宽，这更像是... 南疆的雪岭云杉。” 他把树叶凑近阳光，叶脉的纹路清晰可见，“昨天进山时我特意记了植被，绝对不是这种。”
老胡突然站起来，在猎户屋里转了两圈，手指点着墙角的蛛网：“这屋也不对劲，看着像废弃了十几年，可蛛网的厚度、灰尘的堆积程度，最多不超过一个月。” 他掀开灶台上的破锅，里面空空如也，“连点烧过的灰烬都没有，根本不像有人住过。”
我握着罗盘的手开始发抖，断针依旧指着灶膛的火苗，而叶小孤映在墙上的影子，手背上的光斑不知何时变得清晰，形状像颗小小的星，和记忆里北斗七星的刻痕隐隐重合。灶膛的火苗突然朝一个方向倾斜，像被无形的风吹着，在墙上投下扭曲的光影，像只正在爬行的蜘蛛。
“我们不是被瘴气困住产生幻觉。” 叶小孤的声音带着种让人心惊的冷静，他走到门口往外看，阳光把他的影子拉得很长，“是这片区域本身有问题，它在... 移动我们。” 他指着远处的山峦，“你看那道山脊线，早上明明是弧形的，现在却变成了直线，像被人用刀削过。”
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