后来她去了上海，在洋行里做打字员，改了名字叫林婉。她听说沈家的人都死在了牢里，沈先生也没能幸免。她不敢哭，只能在夜里把脸埋在枕头里，咬着牙不让自己发出声音。
"姑娘，你认识沈先生？"老头蹲在她对面，卷了支烟，却没点燃。
林晚秋点点头，手指抚过铃铛上的纹路："他是我的先生，教我读书写字的。"
"哦，"老头吸了吸鼻子，"沈先生是个好人啊。当年他回来的时候，整条巷子的人都怕沾晦气，只有他，还帮王寡妇挑水，给李家小子补衣裳。他说他欠了人债，得在这儿守着，等个人。"
"等了三年？"
"可不是嘛，"老头往墙角吐了口唾沫，"刮风下雨都在门口坐着，有时候对着那棵桂花树能看一天。去年冬天雪下得大，他就在门槛上坐着，冻得嘴唇发紫，还说'晚秋怕冷，该多穿件衣裳'。"
林晚秋把铃铛握在手里，冰凉的金属贴着掌心，让她想起沈先生教她写毛笔字时的情景。他的手握着她的手，笔尖在宣纸上游走，墨香混着他身上的皂角味，是她整个少女时代最安稳的味道。
雨渐渐小了，天边透出点微光。林晚秋把信纸小心翼翼地折好，放进匣子里。她站起身，将木匣抱在怀里，像抱着件稀世珍宝。
"大爷，谢谢您。"
老头摆摆手："沈先生说，要是你来了，让你看看后院的桂花树。他说那年的桂花，你还没来得及摘呢。"
后院的桂花树比前院的老槐树还要粗壮，枝桠上挂着些湿漉漉的黄花。林晚秋走到树下，伸手摘下一朵，放在鼻尖轻嗅。还是当年的香味，清清爽爽的，带着点甜。
她突然听见"叮铃"一声轻响，低头一看，是掌心的青铜铃铛在晃动。阳光从云缝里漏下来，照在铃铛上，反射出细碎的光。
像是有风吹过，带来了遥远的呼唤。
林晚秋抱着木匣，站在桂花树下，笑了。眼泪还在往下掉，可嘴角却扬着，像个终于找到家的孩子。
青瓦巷的雨停了，远处传来卖花姑娘的吆喝声，清脆得像这铃铛声，一下，又一下，敲在人心上。
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