深巷里的笔墨香
江南的梅雨季，雨总下得缠绵。平江路深处有条墨香巷，青石板路被雨水泡得油亮，巷尾第三家是间裱画铺，门楣上“翰墨斋”三个字，是前朝书法大家题的，如今虽有些褪色，却仍透着股书卷气。铺子里只有一个老人，姓魏，街坊们都叫他魏先生。
魏先生裱画的手艺是祖传的。他的手指修长，指腹带着常年与宣纸、糨糊打交道的薄茧，动作不快，却精准得很。一张被虫蛀得千疮百孔的古画，经他之手，揭裱、修补、托心、上绫，最后挂起来，竟看不出半点破损，连画中仕女裙裾上的金线，都像是刚绣上去的。
这年芒种，雨下得特别大，巷子里的积水漫过了门槛。魏先生正坐在案前，用小镊子修补一张清代的山水扇面，忽听门口传来“吱呀”一声，一个穿校服的少年背着书包，站在屋檐下避雨，裤脚全湿了，手里还紧紧攥着个牛皮纸卷。
“进来吧，雨一时半会儿停不了。”魏先生头也没抬，声音平和得像巷子里的流水。
少年犹豫了一下，踮着脚走进来，尽量不把水带到铺子里。他打量着四周，墙上挂着些待裱的字画，案上摆着各种工具——排笔、糨糊缸、裁纸刀，还有些说不出名字的小物件，空气中弥漫着糨糊、宣纸和淡淡的墨香。
“先生，您这儿……能裱画吗？”少年的声音有点怯。
魏先生放下镊子，看了看他手里的纸卷：“什么画？”
少年小心翼翼地打开纸卷，是幅素描，画的是墨香巷的雨景，青石板、油纸伞、屋檐下的水珠，笔触虽稚嫩，却有种说不出的灵气。“是我画的，想裱起来给奶奶当生日礼物。”
魏先生拿起素描，对着光看了看，又摸了摸纸张的厚度：“这纸太薄，直接裱容易皱，得先托一层宣纸。”他指了指案边的一排纸卷，“用这种矾宣托心，既能保住画面，又透得出笔墨的层次。”
少年眼睛一亮：“那……要多少钱？”他从口袋里掏出个布包，里面是些皱巴巴的零钱，加起来不过十几块。
魏先生笑了，眼角的皱纹像水墨画里的淡墨：“不要钱，算我送给你的。三天后来取。”
少年愣了一下，连忙鞠躬：“谢谢您！我叫林墨，就在附近的中学上学，我……我可以帮您扫地、擦桌子抵工钱。”
“不用，”魏先生把素描放在待裱的画堆里，“你要是没事，倒是可以在旁边看看，别碰东西就行。”
林墨就这样成了翰墨斋的“常客”。每天放学后，他都背着书包来铺子里待上一阵，有时帮魏先生递递工具，有时就坐在角落的小板凳上，看他裱画。魏先生话不多，但林墨问起裱画的门道，他总能说上几句。
“裱画就像做人，”魏先生用排笔蘸着稀糨糊，均匀地刷在画背面，“得有耐心，急了就出乱子。揭裱尤其要慢，一层一层揭，像剥洋葱，急了就会伤到底子。”
林墨听着，眼睛一眨不眨地盯着他的手。魏先生的排笔在宣纸上游走，动作轻柔得像抚摸婴儿的皮肤，糨糊薄得几乎看不见，却能牢牢地把两层纸粘在一起。
有天，林墨带来一张被墨水污染的画，是他临摹的《兰亭序》，不小心打翻了墨水瓶，一大块墨渍正好落在“之”字上。“先生，这还有救吗？”他急得快哭了。
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