午后，风更大了，天边隐隐传来闷雷声。我靠在椅子上，看着空中低垂的乌云，心里生出一股焦躁。似乎整个天空都在催促我快点做决定，可我却仍旧停在原地。
雨点终于落下来，打在瓦片上，噼里啪啦作响。我搬到屋檐下，看着雨丝斜斜织成一张大网。雨声里，我忽然想起一个画面：那封信在雨中漂泊，被水浸湿，字迹模糊，最后被冲走。心口一紧，仿佛被人猛地捅了一刀。
我下意识拿起笔，写下：
“第十二天，雨像一面帘，把所有可能遮挡。门外的世界近在咫尺，却又远若天涯。我知道自己在逃，可却找不到勇气面对。”
写完这行字，我停下笔，手指颤抖。雨越下越大，天地之间一片模糊，我心里却愈发清晰：这场等待已逼得我寸步难行，可我还是不敢跨出那一步。
傍晚，雨停了。空气清新，地面湿漉漉的，映着天边一抹淡淡的晚霞。我站在院子里，望着那抹霞光，心里忽然升起一种说不清的情绪：既像希望，又像惶恐。
母亲端着一篮刚洗过的菜叶走出来，见我发呆，轻声说：“磊子，别总盯着远处看。日子是在脚下过的。”
我点点头，却没能回应。
夜里，我辗转难眠。风吹过窗纸，发出簌簌声。我闭上眼，心里却反复浮现那扇绿门。它沉默着，却像有生命一般，不断召唤我。
我想，也许明天，我该再去一次。不管能不能进去，至少不能再原地耗着。
第十二天的尾声，我写下：
“风声依旧，雨后初晴。迟疑之后，仍旧是迟疑。可我知道，门不会自己打开，它只等我去推。”
写完，我合上笔记本，心口翻涌。黑夜里，似乎有个声音在低语：明天，别再退缩。
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