阿强点头附和：“对，你这几天写东西也好，干活也好，至少不是把自己关在屋子里等。”
我低头吃饭，心里却慢慢涌起一种力量。也许他们都看在眼里，只是没有说破
午后，我独自走到村后的老屋。那是爷爷留下的，早已空置，墙壁斑驳，门板歪斜。推开时，一股陈旧的木头味扑面而来。屋里静得出奇，只有梁上的燕子偶尔扑翅。
我在那张旧木桌上坐下，手掌摩挲着布满划痕的桌面，像是能触到许多年前的声音。小时候，父亲常在这里修农具，母亲在旁边缝衣服，而我趴在桌上画一些乱七八糟的涂鸦。
那时的日子简单到只剩下晨昏与四季，心里从未有过今天这样的重量。可回忆并没有让我更悲伤，反而让我想起：哪怕风雨再大，家一直在。
我把这些写进笔记本：“第二十一天，旧屋里的影子提醒我，时间带走了笑声，却没有带走陪伴。土地和家，就像沉默的信件，早已在我身边。”
傍晚时分，天边的云被夕阳染成一片深红。父亲还在院子里忙活，母亲坐在门槛上择菜。我帮着点灯，灯光照亮屋子，也照亮了我的心。
吃饭时，父亲忽然说：“等这阵子忙过，你要是想出去走走，就去吧。家里不用担心，随时能回来。”
我心里一震，看着他那双布满皱纹的手。父亲很少说这样的话，他的沉默往往比任何劝慰都厚重。那一刻，我心里涌上一股暖流。
夜深时，我再次翻开笔记本，把今天的所见所感都写下来。灯火摇曳，我的心却出奇平静。我写到最后，添了一句：
“等待并不孤单，旧日的影子一直在我身边，提醒我：走出去也好，留下来也罢，我都不会再是孤零零的一个人。”
写完这行字，我放下笔，窗外的虫鸣与风声像在回应。心口那股压抑，慢慢散了些。
我知道，明天还是要继续等。
但这份等待里，已经有了家的温度，有了旧日的影子，有了能让我前行的力量。
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