中途休息时，阿强坐在田埂上，仰头望着天空：“磊，你说啊，人一辈子到底图什么？忙来忙去，不还是要吃饭，要活下去。”
我沉默了一会儿，说：“也许就是在等。等收成，等下一场雨，等一个盼头。”
他愣了愣，忽然笑了：“你这话倒像书里写的，不过也对。人啊，就是靠个盼头撑着。”
我们对望一眼，都没再说话。风吹过，带着炽热，却又让人清醒。
中午回到家时，母亲已在锅里熬了一大锅稀饭，还炒了咸菜。阿强跟着我进来，边吃边感叹：“还是你家饭香。”
母亲笑着说：“有啥香的，不就是家常味。”
我看着他们说笑，心里忽然想：也许这才是真正的等待，不是枯坐，而是能在日常里找到依靠。
饭后，父亲坐在门槛上抽烟。他看着我，忽然开口：“你这些天心气稳了不少。”
我愣了愣，不知该如何回答。父亲却不再多说，只是慢慢吐出一口烟，眼神落在远处的天边。那一刻，我心口一热，像是被人看穿了。
午后，太阳仍旧炽烈。我坐在院子里，笔记本摊在膝上。风吹过，炊烟从邻居家升起，袅袅散开。我写下：“等待像炊烟，看似虚无，却能让人安心。因为它提醒你，那里有人间的热气，有归属的方向。”
写着写着，我忽然听见村口传来热闹的声音。几个孩子正追逐着一只小狗，笑声清脆。我放下笔，望着他们的身影，心里忽然涌上一种说不出的温柔。
傍晚时分，天边的云彩被染成了深红色。母亲在院子里翻动豆子，父亲则在修理那口旧锄头。阿强还没走，又跑来帮忙。他一边翻豆子，一边和母亲说笑，院子里充满了热闹的气息。
我站在一旁，看着这一切，心里升起一股莫名的感慨：也许等待并不是孤独的，它总有一些声音，一些人，让你在其中不至于迷失。
夜深了，我点亮油灯，把今天的所见所感一一写下。笔尖划过纸面，像是在和自己对话。写到最后，我停顿了一下，添上这样一句：
“第二十六天的夜，炊烟早已散去，可它的味道仍在心里。等待也是如此，它在白天散开，夜里回味。”
写完，我轻轻合上本子。窗外的夜空清澈，繁星点点。风声依旧，却不再显得冷。
我知道，等待还会继续。但只要我能在这些炊烟和风声里写下心意，便不会空白。
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