阿强大口大口吃着，边嚼边说：“磊，你那本子写到哪天了？”
我放下筷子，笑答：“第二十七天。”
他愣了一下，咧嘴笑：“你这一本子要是能写满，兴许真能成点啥。”
母亲好奇地问：“写满了又能怎样？不就是些字么？”
阿强抢着回答：“阿姨，字可不是随便的，写下来就是记下了，过几年再翻出来，那就是活生生的日子啊。”
母亲听了笑笑，摇摇头：“我不懂这些，只要你们自己觉得有用，那就好。
午后，太阳火辣。我躲在屋檐下，把笔记本摊开。风吹过院子，豆子在竹匾里滚动，发出轻微的沙沙声。笔尖在纸上划过，我写道：
“第二十七天，等待像田埂上的黄花。它们看似渺小，却在风里生长。没有谁看顾，却依旧开得热烈。等待也是这样，在无人问津时，也要自己生出力量。”
写完，我停下笔，抬头看见院门口走过几位邻居，大人背着锄头，孩子跟在后头追逐。他们的笑声在风里显得格外明亮。我忽然想：原来等待并不是孤单的，它和村子里的日常交织在一起，才有了真实的重量。
傍晚，村里炊烟再一次升起。天空被晚霞染得金红，风吹过，烟雾飘散开来，与天色混在一起。母亲还在翻豆子，父亲坐在门口抽烟，阿强蹲在一旁讲着村里的趣事，惹得母亲直笑。
我靠在门边，静静看着这一切，心里忽然涌上一股柔和的暖意。等待，不就是在这样的炊烟、这样的笑声里，一点点被消化，被熬成可度过的日子么？
夜深了，我点亮油灯，把今日的片段写下。笔尖沙沙作响，像是与心底最安静的声音对话。写到最后，我添上这样一句：
“等待如风，吹过田埂上的黄花，也吹过人心的焦躁。风停时，花依旧在，心也该如此。”
我合上本子，吹灭灯火。夜色沉沉，窗外虫鸣阵阵。躺下时，我心里只剩一个念头：明天，还要继续写下去。
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