母亲听后没再说什么，只是轻轻叹了口气，仿佛心里也被触动了。
买完东西回村时，太阳已经升高。路边的槐树投下斑驳的阴影，牛车慢悠悠地晃过，车辙在泥地里留下深深的印痕。母亲走在前头，背影被阳光拉得细长。那一刻，我忽然觉得这条土路不仅通往家，也通往一种稳稳的心境。
回到院子，我把买回的东西放下，母亲去厨房忙活。我坐在屋檐下，把笔记本拿出来，写下：
“第二十八天，等待像集市的喧嚣。看似嘈杂，却在其中能找到日子的实在。有人买布，有人卖兔子，有人只是走走看看，却都在这声声吆喝里感到自己还活着。”
写完，我合上本子，抬头望着院子外头。风吹过，豆子在竹匾里滚动的声音依旧清晰。那一刻，我心底生出一种久违的安宁
午后，阿强来我家串门。他把兔笼放在院子里，小兔子在里面乱蹦。他一屁股坐在地上，笑道：“你说这玩意儿能养活不？”
我说：“只要你细心，它们就能长大。”
他挠挠头，又说：“你写东西那劲儿，我是真比不上。不过啊，要是你真写成书了，可得写上我一笔。”
我被他逗笑：“你呀，少不了。”
阳光透过院子里的树叶，斑驳地落在我们身上。那一刻，我忽然觉得，这些闲话、这些笑声，正是等待里最好的陪伴。
傍晚，父亲回来了，满身是泥土。他看见院子里的兔笼，皱了皱眉，却没说什么，只是抽出烟袋坐下。母亲端来一碗热汤放在他身边，轻声说：“今儿集上买了点布，等有空给你做件新衣。”
父亲嗯了一声，眼神却柔和下来。
我在一旁默默看着，心里忽然明白：生活的分量，不在于多么轰烈，而在于这些微小的、真实的时刻。
夜里，我点亮油灯，写下今日所见。笔尖划过纸面，声音轻缓。写到最后，我停顿片刻，添上一句：
“等待并非空白，它像集市上的炊烟与吆喝，把每一个寻常日子填满。哪怕只是片刻的笑声，也能让人撑过漫长的黑夜。”
写完，我轻轻合上本子。窗外的风渐渐停了，夜空澄澈，繁星点点。我躺下，心里浮现出集市的喧嚣与黄花的坚韧，忽然觉得，这场等待，也许并没有想象中那么孤单。
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