他的话让我心里一震。我忽然有些羡慕这些孩子。或许真正的轻松，不是逃避烦恼，而是有力气在烦恼里仍能笑出来。
中午回到家，母亲已经准备好饭菜。桌上是一碗炖土豆，一盘凉拌野菜，还有父亲早晨割下的新鲜黄瓜。简单却清爽。阿强不请自来，照旧抱着碗大口吃，吃得满头是汗。母亲一边笑一边夹菜给他，说：“你这孩子，比磊还馋。”
饭后，父亲搬出竹篾，继续编簸箕。我和母亲则在一旁择菜晾晒。阳光下，青翠的蔬菜像抹上了一层光。母亲说：“这些日子，你心气比以前顺多了。”
我笑笑：“可能是村子里安静，心也跟着慢了。”
母亲没有再问，只是点点头，像是心里放下了一块石头。
下午，我带着笔记本去了河边。柳树下的荫凉正好，风从水面吹过来，凉丝丝的。远处还有人唱山歌，声音断断续续，却飘得很远。
我在笔记本上写下：
“第三十三天，等待像小河。它从山间流来，绕过田野，不急不缓。河里有石，有草，有鱼。水流或急或缓，却始终向前。等待不是停滞，而是心随水走，明白哪怕迂回，终究会抵达远方。”
写完，我望着水面，心中忽然涌出一种宁静。仿佛那些难以启齿的过往，正在被流水一点点冲走。
傍晚，父亲带我去田埂走一圈。庄稼在风中摇摆，麦苗已经抽长，带着淡淡的青香。父亲说：“这时候最怕旱，可这几场雨下得好，苗子稳了。”
我听着他的絮叨，忽然觉得这就是生活的真实模样：每天看天、看地、看庄稼，在细碎中寻找踏实。
回到家时，母亲已经点亮油灯。阿强又来了，抱着他的兔笼，兔子在笼子里啃青草，发出细碎的声响。我们围坐在院子里，吃着母亲炸的南瓜饼，香甜酥脆。夜风吹过，院子里满是笑声。
夜深人静时，我独自坐在窗下，把今日的点滴记下。笔尖在纸上滑动，仿佛给心灵留下一个出口。
我写到最后一句：
“等待如小河，表面安静，底下却有力量。它载着石子，带着落叶，也带走伤痛。即便拐了弯，最终还是要奔向远方。”
写完，我合上本子，心里像被清水洗过一般澄明。窗外虫鸣此起彼伏，伴着河水的声音，一点点将我引入梦乡。
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