吃过午饭，我一个人走到村外的田埂上。初夏的风吹过来，带着青草和泥土的气息。远处的河面闪着光，像有人在水底点了一盏灯。孩子们在河边追逐，笑声一阵阵传来。
我站在田埂上，张开双臂，让风扑在脸上。耳边呼呼的声音，和那天我写的《风声》一模一样。那一刻，我忽然觉得，远方不再只是一个遥不可及的地方，而是这风声里，隐隐呼应我的东西。
我从怀里掏出笔记本，把这一幕记下：“第二十天，风声就是远方的信。它从田野那头吹来，带着青草的味道，提醒我：日子还在走，我也要继续走。”
写完时，心里竟生出一种久违的畅快。
傍晚回到家，父亲正坐在院子里修理一把旧锄头。他见我回来，抬头问：“今天跑哪去了？”
我把田埂上的所见说了，父亲听完只是点点头，淡淡说：“人活一辈子，走的路多了，就知道什么才是真的远，什么才是真的近。”
我一时间没完全懂他的话，但却把它牢牢记下。
夜里，我点亮油灯，把今天的所见所想一口气写了下来。灯光摇曳，影子在墙上晃动，我的心却出奇地安稳。写到最后，我在纸上添了一句：
“等待不是枷锁，而是桥。”
写下这六个字时，手指微微颤抖，眼眶有点湿。可我没有停笔，只是把它们一遍遍描深，直到墨迹浓黑，再也无法被抹去。
窗外的风声依旧，吹动院里的树叶沙沙作响。我合上笔记本，心里忽然涌上一种确定感——这条等待的路，也许还很长，但我已经学会用文字为自己点灯。
哪怕信永远不到，我也不再害怕。
因为在等待的途中，我已开始写出属于自己的答复。
去读读小说网