我点头答应。
饭桌上，阿强又说起昨天捉鱼的事，还拿父亲修锄头的话打趣。母亲笑着摇头，说他们俩像一对小孩。父亲不理会，只低头慢慢吃饭。可我能感觉到，他心里并不生气，只是不擅表达。
午后，阳光越来越烈，地面被烤得发白。我和阿强沿着小路走到河边。河水涨得很高，昨夜的雨让水面显得更宽阔。孩子们已经不在，岸边静悄悄的。风吹过，带起阵阵水汽。
我们坐在一块石头上，阿强忽然说：“磊，我在想，你写的那些字，要是真有一天能被别人看到，会是什么样子？”
我愣了愣，低声说：“我不知道。也许他们会觉得太沉，也许会觉得无聊。”
“可不管他们怎么想，那都是你走过的路。”阿强盯着水面，眼神里有些认真，“等啊盼啊的日子，本来就是最难的。你能把它写下来，已经比很多人强了。”
听他这么说，我心里微微一热。或许，我该不再只是为自己写，而是真正去回应这个世界。哪怕只是一小部分人能读到，也算没有白走这段路。
傍晚，天边的云彩被染成金红色。我们回到村口时，远远看见几个孩子在追逐，笑声与黄昏的风混在一起。阿强忽然停下脚步，说：“磊，你看，这样的日子，其实也挺好。”
我望着眼前的景象，心口慢慢浮上一种久违的温柔。是啊，即使信还没到，等待也并非空白。它让我的日子有了记录，让我看见雨声、风声、尘香，还有这些最寻常的温热。
夜里，我点亮油灯，把今天的思绪写下来。笔尖摩挲在纸上，和心跳几乎同步。写到最后，我添上一句话：
“等待，是雨后的尘香，是土地里的秧苗，是黄昏里孩子的笑声。它让我在未至的回信之前，先学会和世界对话。”
合上笔记本，我抬头看向窗外。夜色温柔，远处的虫鸣一阵阵传来。我心里忽然升起一种笃定：哪怕这等待还要继续很久，我也不再只是被困住的人。
因为，我已在这片土地里，听见了自己，也听见了世界。
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